Yo que fui hecho hasta el parto por hombres y mujeres

llenos de cielos y poesías leídas al apuro.

 Una madre maestra de escuela,

moza de tobillos cristianos,

puta de tarifa humilde.

Un padre que

nunca supo soñar lo posible. 

Desempleado de los noventa, 

enfermo por el fútbol como cualquier

hijo de vecino.

He desmigajado a los panes ciegos que rechaza

la garganta que cantaba cuando todavía

era  pibe.

He crecido en la cresta de llantos borrachos,

adolescentes, suicidas,
bajo tormentas trasnochadas.

Volado por charcos con  barquitos de papel

tripulado por sirenas.

¿Trepaba árboles muertos?

¿ En un delirio nocturno?

¿ O eran palabras sin aire?

¿ Escritas en computadoras?

Las sombras, las sombras,

las puras sombras

!Oh música! 

aliento de pájaro,

hormona del misterio.   

Eclipses en 

el reloj de un dios que corre. 

Nunca supo mirarme a los ojos.