lunes, 20 de enero de 2014

Por el camino del misterio y el delirio va el poeta con su mente
intrincada
              de adjetivos para ponerle a la puta muerte,
(distintos adjetivos de la sustantiva puta)
o a la puta vida
( distintas adjetivas que vida)

porque vida es una sustantiva y vivir solía ser un
verbo hasta que a alguien se le ocurrió
que dios era un fiambre.

Por el camino de la misteriosa y delirante
lleva el poeta sus testículos adverbialmente 
cargados de palabras para decirle a su novia,
o si no la tiene a 
cualquier cachi que se cruce en el colectivo
y le vuele las silabas a la palabra
gra-ve-dad-

Asì ta Poe, rumiando oepta
y Marechal perroarboleando
y Juan Gelman 
haciendo una sola valija
en la que caben todos sus pedazos
y toda enterita la poesía.





jueves, 21 de noviembre de 2013

Madrugada adolescente

I
Supe reír
Supe llorar.
Me he atrevido a mirar a mi madre 
como a una perra, 
a mi padre como un fracasado.
Como cualquiera, era un adolescente,
un engendro,
 un fantasma al que no podía
lamerle la carne la muerte.

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II
Hay algo volador en esto de ser de carne y hueso/
Uno siempre va a parar a los pájaros/
Los pájaros se alimentan de gusanos/
Salvo el fuego.

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III
TE amo porque tu piel es el acorde invertido que toca la muerte,
porque tu voz es un arrollo dulce,
porque tu pelo es una constelación para mis manos astronautas.

Te amo porque tu sexo canta a coro con la luna.

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IV
Tus ojos de colibrí,
de sueño,
de vuelo,
no explotan hasta llegar a la luna.

Es ahí cuando salgo,
 de noche;
 a juntar luciérnagas.

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V
Mi corazón era un día bajo la lluvia,
luego fue un charco,
mas tarde una manchita de musgo.

Que haya salido el sol y le crezca un trébol de tres hojas
es casi un milagro.
.
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VI
Querida poesía:
                                  La noche es el rincón donde se acurrucan las palabras.
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VII
Ha amanecido y soy solo la ceniza
de un cigarro que se fumó la luna.

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lunes, 4 de noviembre de 2013


Yo que fui hecho hasta el parto por hombres y mujeres
llenos de cielos y poesías leídas al apuro.

 Una madre maestra de escuela,
moza de tobillos cristianos,
puta de tarifa humilde.

Un padre que
nunca supo soñar lo posible. 
Desempleado de los noventa, 
enfermo por el fútbol como cualquier
hijo de vecino.

He desmigajado a los panes ciegos que rechaza
la garganta que cantaba cuando todavía
era  pibe.

He crecido en la cresta de llantos borrachos,
adolescentes, suicidas,
bajo tormentas trasnochadas.

Volado por charcos con  barquitos de papel
tripulado por sirenas.

¿Trepaba árboles muertos?
¿ En un delirio nocturno?
¿ O eran palabras sin aire?
¿ Escritas en computadoras?

Las sombras, las sombras,
las puras sombras

!Oh música! 
aliento de pájaro,
hormona del misterio.   

Eclipses en 
el reloj de un dios que corre. 

Nunca supo mirarme a los ojos.

miércoles, 30 de octubre de 2013

Quiero mucho a mis zapatillas 
y a las plantas  de mis pies, 
sobre todo cuando voy a buscarte.
Entonces hundo las cenizas de mi cabeza bajo la lluvia,
miro a los semáforos como a sueños,
como a destellos del olvido al que no voy.
Los colectivos pasan llenos de chicos que van a la escuela,
con sus montones de errores de ortografía 
escondidos en la mochila y que eso no importa.
Solo importan sus hormonas santas, sus onomatopeyas
de fin de semana.
Y quiero mucho a mis zapatillas
y a las plantas de mis pies y a mi corazón
funcionando y a la ciudad que me crece
 del lado de la esperanza
con la que camino.

jueves, 26 de septiembre de 2013

La soledad en el murmullo de la ciudad,
en el reloj perpetuado al vértice de la televisión
todo el santo día prendida
de los geriátricos.
En el cielo del invierno,
en la certeza viva de la muerte
que tiene un tipo cualquiera 
que acaba de tener un hijo.
La soledad pudriéndose al sol
como un perro atropellado 
por avenida Avellaneda,
en los chancletazos madrugadores del que tose,
en la fotosíntesis,
corriendo por ambos hemisferios.
La soledad en la palma de una mano
que aplaude en el cine,
en la voz del quiosquero,
en el fuego que te convidan
en la parada de bondi.
La soledad del cadalso,
del disco escuchado un millón de veces, 
en cada cenicero,
en cada descanso.
La soledad que sale de la canilla que 
se abre para tomar un vaso de agua,
a la mañana, 
como existir nomás.

jueves, 19 de septiembre de 2013

La lupa y el ciego, únicos artefactos de mi memoria:
acerco la lupa, desde el éter,
 y pasa un sonámbulo sosteniendo un pájaro entre sus ojos.
Mas allá hay una arcada andaluza, como la nariz de mi abuelo, al cual enterraron
el mismo día que nació su nieto.
Detenidamente puede verse una pesadilla con accidentes de tránsito,
un ataque de ira de la adolescencia, una tarde de lluvia en la que fue un milagro
tener solamente medio paquete de harina en la lacena, y mucha mucha paciencia,
y mucha mucha desesperanza.
Mas al oeste, cerca del árbol, nace mi hermanita 
y brillan los ojos de mamá. 
A la del norte de un eclipse está el monumento a Gardel del patio
de la madera, cuando estaba por Cafferata todavía.
Sobre la mesa de trabajo  las manos engrasadas de 
mi viejo, siempre con el mismo pulover que esperaba ver después de 12 horas
para mostrarle que ya podía hacer 15 jueguitos.
Acerco más y más la lupa y hay peceras, cigarrillos, calambres,
semáforos eternos, el mismo colectivo que siempre es distinto, almanaques
pornográficos , el pudor de ver pasar una monja, 
una tiza trazando el abecedario en imprenta mayúscula.
Hasta que llego al final, al piso, y veo inmóvil al ciego con su
sombra, los fantasmas presos en su alma que gritan sin ser escuchados. 


jueves, 11 de julio de 2013

                                                                    A Dani y Walter



Medianoche:
esta melancolía que le pica las muelas a la luna.
Acuarelas que sueñan los murciélagos,
voces que el otoño descarga con aspereza
sobre el silencio de los niños que duermen en la calle.

Los vecinos a esta hora han guardado sus
huesos en el delirio de la oscuridad.

Las patas del reloj se hunden en otra
incertidumbre, y otra.......

En la cocina mi perro le ladra a la eternidad.
En el cuarto donde mi amada
duerme hay un secreto que le toca
la espina dorsal a Dios.....

El fondo de mi casa es la ternura del hijo.



jueves, 13 de junio de 2013

Cada día es un desastre que se limita a acontecer
como si nada,
una leve desafinación de la aurora 
que percibimos solo en los ojos melancólicos 
de los perros.

Ahora amanece y armo un castillo 
de cartas en medio de la tormenta.

Cae la tarde y el campanario
de la iglesia del barrio al tocar escupe de sus entrañas
 palomas que van a aterrizar en la plaza.

Llega la noche, entrada la madrugada y
termino de escribir este poema,
mientras mi novia junta las cartas desparramadas.
Acaricia al perro y antes de desnudarse
 me comenta lo linda que está la luna.


jueves, 6 de junio de 2013

Ahora que tu corazón ilumina al caos
adonde arropo  sueños y fantasmas
del pasado ;
           Relampagueantes, como
relojes de ciudad desangrándose en cenizas.
Me doy cuenta de la difícil cercanía que existe
entre la palabra amor y la palabra poesía.

jueves, 16 de mayo de 2013

Durante la memoria, la razón,
el inconsciente, la nostalgia,
sueño con


mi corazón ,mi hígado, cagando a piedrazos
la casa donde vive a la anatomía, al siglo xix, escalón miserable
de mis pensamientos.

Por eso no me olvido del niño atemporal que fui,
buscando en las lineas históricas
 cienpies, lunas, abanicos.
pelotas de fútbol
pinchadas por el destino que pateaba con
los pies descalzos





domingo, 12 de mayo de 2013


la sangre del tiempo baña mis  más
 recuerdos inmediatos con
 ese amigo que acaba de morir ;  
dejando un par
de sueños como anillos o casas
 ¿o pedazo de uno mismo vaga
 del otro lado?
¿ palmeándome la
espalda ?
! devuélveme los ojos lluvia ciega!
miraré de cerca cada lágrima
que he de llorar.



martes, 7 de mayo de 2013

En el pulgar con que dios hunde  mis desgracias.
     En la hoja seca que crepita bajo 
                                               el pie del
                                                            borracho.
Por los recuerdos que conserva un perro que ronda 
por el cementerio.
 bajo los ojos del ciego, como cenizas zumbantes .
      sobre el mundo que raya 
con un crayón 
 el hijo autista de mis sueños,
                                   duerme un pedazo de mí;

          una descascaruda  de la pared que miré 
cuando mi madre apagó la radio desintonizada  una noche
         de tormenta eléctrica.

                                             

lunes, 1 de abril de 2013

He escrito la palabra nicho en tu corazón.
¿ y me preguntas porque? ¿ Si es que en verdad te amo?
Y te respondo que simplemente he remarcado a la palabra futuro
en el cuentito de nuestra sinrazón .

domingo, 27 de enero de 2013

en el cuero de la noche en el jardín a carne viva
la clorofila y las luciérnagas son esas puertas
secretamente vagabundas por donde yo con palabrotas y nostalgias
me arrojo de la lluvia a los zapatos del borracho yo este otro
parecido al que no escribe con silencios y esperanzas mas federico
que mi sombra cuando espera un colectivo dilatado como horas
en la fiebre de las cunas convencido de la muerte
tanto como de la semilla en el cuero de la noche en el 
                                                       jardín a carne viva la clorofila y  las luciérnagas...........                                                                                                 

sábado, 26 de enero de 2013

Bajo el sol, teta del universo, 
              abismo de fuego.
Cierro los ojos para respirar oscuridades,
 futuritos, milagros, olas antiguas.

En el aire hay un silencio que no llega
a ser del todo misterioso,
aquí las horas son profundas
pero el tiempo plano y yo
sin embargo aun no consigo
creer en Dios, a pesar de esforzarme
soy incapaz de justificar la fe
en la piedra, en la montaña, en el perro
que mi lado sueña con ser río .

Me pregunto si debería flagelarme,
quizás mis pecados sean demasiado triviales,
quizás debería exagerarlos,
comer del barro espiritual,
crucificar a las palabras
como a un sediento Cristo
bajo  la noche del desierto,
beber a chupones de la teta
del universo,
penetrar con mi carne al abismo de fuego
sombrío que quema al mundo 

sábado, 1 de diciembre de 2012

saco de lo mas profundo de mi voluntad al último yo.
       viene de mucho mas lejos del que procura el pan,
       del que corre el colectivo con angustia,
    del que emocionado le pone la tranca a la puerta para fundirse
          en el amor,
     del que escapa de las cárceles invisibles
            con palabras invisibles.

lo miro, está cansado, harapientas son sus ojeras,
      soñolienta su baba, líquidos sus pasos.

Lo miro mas fijamente,  le pongo una mano
  en el hombro como a un amigo lastimado,
  le prometo
   que voy a morir en esta con él.

domingo, 25 de noviembre de 2012

en el corazón del silencio los pájaros envejecen,
                al aire del otoño se le paran los pelitos
               y yo no quiero dormir, quiero ver
               como al alba le sangra luz por los oídos

jueves, 15 de noviembre de 2012

En pleno insomnio intento escribir. Me sale algo:
ha amanecido, y al reloj de mi alma 
le han crecido varios centímetros
de arena.

Releo, dudo. !Me avivo! la poesía
es mas simple me digo.

! Ha amanecido! 

sábado, 10 de noviembre de 2012

Arrinconado en la dulzura de la voz materna
yo niño imaginaba a la eternidad
en concepciones teológicas algo asì como
un Dios todo poderoso capaz de meterse en mis venas
en mi casa de saber mis pensamientos de pe a pa
no como ahora ya grande y pelotudo
que la concibo en términos urbanos 
algo así como esperar el colectivo una 
noche oscura de invierno bajo la lluvia
una noche como esta en la que el ateo
el descreído es bautizado con un pan 
duro hongueado y que no quiere hablar del vientre seco
de las horas de la nostalgia de los ojos
lastimados por el alcohol de la columna vertebral corroída
por el trabajo insano ni del miedo al fantasma de la soledad
ahora que te miro mujer final de la amargura
desnuda bajo la luz  es otra eternidad
más física mas espiritual cercana al inconsciente
y va a amanecer y mis testículos se asoman al balcón
a escuchar el canto de los pájaros.


jueves, 4 de octubre de 2012

Esta es mi forma de ver,
                              de amar,
                             de sufrir,
                             de estar.
Como un niño ciego que dibuja soles
                  en las manos de su fantasma.
                 
          Porque me han parido con dolor,
          dejo mi sangre en los arrabales del tiempo
         ¿!Que le vamo` a haser!?
                               Mas  que tener esperandanzas.
       
                         
                                           

                   .